Odio los domingos , enserio.

.Y aquí nos hayamos todos entre lo que somos y lo figurado , perdidos entre ese triste y desesperado alarde que no refleja mas de lo que queremos ser y menos de lo que realmente nunca seremos.El día que no queden estratagemas ni falsas convicciones quizás no existirían ni los amigos , ni las utopias y de igual manera moriría la poesía pues nos daríamos cuenta también que ni el contaminado aire es puro , ni la caprichosa luna brilla tanto , de que apenas quedan bosques donde perderse , que el libre y azul mar es un puto vertedero y ese idílico amor no existe. Nos quedaríamos sumidos en la desesperanza total llegando al escapismo propio , con amores poliedricos varios y una verosimilitud que sobrepase lo aterrador.