El después de los despueses

Eras peor que las golondrinas de Becquer , ibas , venias , permanecias sin estar.

Eras peor que el amor de los marineros de Pablo Neruda , me amabas sin amarrarte ni por una efimera conjunción de momentos a mi puerto.

Eras aún más jodido que Annie Hall , no eran tus exitos si no tus independencias los que golpeaban mi ego tan violado y malgastado por ti.

Aparentemente más frio que las caseras del Chinasky de Bukowski pero más apasionado e inalcanzable que  aquellas mujeres que solia encontrar o, entre musica de cañerias y orgasmos malogrados, perder.

Tu piel me enajenaba mientras representaba a la perfección aquel fragmento de Berenguer , blanca y por blanca virginea. 

Eras el manual poético del próximo suicida , el último vaso vacio de mi funambulista y sus miedos , el sol pálido del invierno , aquellas flores secas que te llevan a menospreciar el polvo. Peor que todos ellos para mi ruina y más poético que ninguno , frugal como en el fondo soy yo , de media noche , muy daiquiri blues. Eras mi musa más bella , la pesadilla de los que duermen abrazados a los fantasmas , la única posibilidad de perderme acompañada y también el  final trágico sin cortina musical .