Hay cosas que no se cambian , que de nada sirve cambiar la pintura de la pared , teñirte el pelo o dejar de leer libros positivistas de mierda , de poco valen los kilometros que hagas o que deshagas , el cambio de trópicos , de usos horarios , echar de menos el mar , echar de mas demasiada mierda. Que si , que hay cosas que no se cambian o que , mejor dicho , no vuelven , atrás quedaron los días de tabaco y tú , del odio a los platero y yo , ahogarse en las botellas de cerveza o quizas ayudarse de estas y flotar de vez en cuando. Que si es invierno , que si mueres de calor , que el determinismo ambiental es peor que el etiquetado de ropa Español , que ya no me convencen las excusas y aún menos la gente , que ojalá estuviesemos en ese caso para al menos ser romanticos del siglo diecinueve , bastante follables y con mucho garbo.
Ni lenguas árabes ni pañuelos para el pelo vintage , que no sirve de nada conservarse y aun menos preservarse en una moldura de los 60 , o de los 70 , los ochenta sin embargo son un cambio bastante ruinoso.
Moriria por saber cuales son las cosas que me llenan , cuando llegará el día en el que dejaré de responsabilizar a mis pasajeros elegidos de las cosas que amo y detesto.
Mataría por dejarme absorber otra vez , mataría porque cualquier idiota me secuestrase de mis pesadillas mentales a realidades peores.
Necesito blasfemar contra mis yo poeticos , contra mis orfidales personales presentes cuando abro los ojos, necesito una metafisica parisina , un viaje desastroso y volverme una nada , una nadie o un por qué.
Que yo no sé porque demonios es primavera, que las golondrinas no llegan no llegan , no regresan más.Que no , que no me gustan más las cosas ni las no cosas , ni los momentos ni las horas , que no me interesan y que estar así tampoco , que no os quiero , no os quiero más , no quiero mas , que la política me da igual , que con mis libros ya me hago una hoguera , que muera todo , que todo envejezca , que ya no hay encantos ni destinos ni desatinos , no hay pactos , acuerdos ni nos sienta bien discutir , que no os quiero, no quiero, ni esto ni a nadie.
Me dais verguenza , me dais maldita verguenza , que demonios ha sido de nosotros entre camisetas color fluor o chalecos de cuadros , somos un maldito asco , somos cuerpos y mentes deformes bajo camietas oversize , somos la créme del absurdo , burdos como los ombligos peludos y altivos como las horribles palabras.
Ni lenguas árabes ni pañuelos para el pelo vintage , que no sirve de nada conservarse y aun menos preservarse en una moldura de los 60 , o de los 70 , los ochenta sin embargo son un cambio bastante ruinoso.
Moriria por saber cuales son las cosas que me llenan , cuando llegará el día en el que dejaré de responsabilizar a mis pasajeros elegidos de las cosas que amo y detesto.
Mataría por dejarme absorber otra vez , mataría porque cualquier idiota me secuestrase de mis pesadillas mentales a realidades peores.
Necesito blasfemar contra mis yo poeticos , contra mis orfidales personales presentes cuando abro los ojos, necesito una metafisica parisina , un viaje desastroso y volverme una nada , una nadie o un por qué.
Que yo no sé porque demonios es primavera, que las golondrinas no llegan no llegan , no regresan más.Que no , que no me gustan más las cosas ni las no cosas , ni los momentos ni las horas , que no me interesan y que estar así tampoco , que no os quiero , no os quiero más , no quiero mas , que la política me da igual , que con mis libros ya me hago una hoguera , que muera todo , que todo envejezca , que ya no hay encantos ni destinos ni desatinos , no hay pactos , acuerdos ni nos sienta bien discutir , que no os quiero, no quiero, ni esto ni a nadie.
Me dais verguenza , me dais maldita verguenza , que demonios ha sido de nosotros entre camisetas color fluor o chalecos de cuadros , somos un maldito asco , somos cuerpos y mentes deformes bajo camietas oversize , somos la créme del absurdo , burdos como los ombligos peludos y altivos como las horribles palabras.
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