Cuando Kamala amaba a Demian el cielo se enardecia de una manera horrible , no se volvia azul sino gris y se llenaba de truenos procedentes de los orgasmos reprimidos que juntos inventaban.
El Amor entre ambos tenia nombre propio además de unas cuantas facultades mucho más adecuadas para un poema de Badeulaire , era terrible y hermoso , por partes iguales , tanto como Demian , tanto como una desgracia , era peor que una actividad que , como todas acontece a una acción , era una revolución pero de las románticas , una pequeña queja a la maldad interpersonal de ambos ,un pequeño tira y afloja para los flujos gástricos , un terreno inabarcablemente hostil que si , era para viejos. Era poético , con un terrible adelante , o atrás , o haciendo un trío.
Todas las cosas terribles tienen algo de infinitas , te atrapan , te roban la identidad y te transmutan a realidades más lejanas a la comprensión que los mundos de Borges , te enajenan de uno mismo , te ofrecen desinteresadamente un reflejo de tu esencia que inexplicablemente no te resulta aterrador, lo sé , nunca habrá un mejor plan que ese. Los domingos volverán , nunca verás a la luna desnudando tu piel , tus ojos no perderán aún el encanto en los acogedores recuerdos y me costará saber cuantas historias vivimos y cuantas otras sólo las soñamos.
Tu y tus putas anclas , (she´s like the wing- P.S) , siempre sonaba más melódico pensar que aún siempre me vendrías a buscar , que me ibas a dejar asociarme al tensium , que , a fin de cuentas yo era esa transición psicótica que pasaba de todo (salvo de tí) sin pasar de moda . Aún soñaba yo con dejarte (sin obligarte) descarrilar mi último tren , con permitirte pasear por donde mueren mis otoños.
Pero nunca fué así y cuando tiembla tu cuchara nunca queda bien , con acuso de recibo te quedaste sin buscarme . Yo tan Simone Beavoir y tú demasiado Unamuno , sin permitirme jamás robarte esa prostituta intransigencia personal a la que tristemente frecuentas haciendole mal el amor.
Aunque no os lo creais las canciones no nos persiguen , vamos nosotros hacia ellas , ciegamente , inconscientemente , de la manita de Freud , de bruces contra el suelo y de perdidos al rio y aunque el barro nos llegue hasta las rodillas recién después de abandonar mi hábito a fumar podria desligarme del deseo desmedido de ser malvendidamente tu ama de casa(C.R).
Te odio desmedidamente por no saber hacerlo como tú me amaste (¿tanto?) sin saber mostrarmelo jamás.
i always be by your side
El Amor entre ambos tenia nombre propio además de unas cuantas facultades mucho más adecuadas para un poema de Badeulaire , era terrible y hermoso , por partes iguales , tanto como Demian , tanto como una desgracia , era peor que una actividad que , como todas acontece a una acción , era una revolución pero de las románticas , una pequeña queja a la maldad interpersonal de ambos ,un pequeño tira y afloja para los flujos gástricos , un terreno inabarcablemente hostil que si , era para viejos. Era poético , con un terrible adelante , o atrás , o haciendo un trío.
Todas las cosas terribles tienen algo de infinitas , te atrapan , te roban la identidad y te transmutan a realidades más lejanas a la comprensión que los mundos de Borges , te enajenan de uno mismo , te ofrecen desinteresadamente un reflejo de tu esencia que inexplicablemente no te resulta aterrador, lo sé , nunca habrá un mejor plan que ese. Los domingos volverán , nunca verás a la luna desnudando tu piel , tus ojos no perderán aún el encanto en los acogedores recuerdos y me costará saber cuantas historias vivimos y cuantas otras sólo las soñamos.
Tu y tus putas anclas , (she´s like the wing- P.S) , siempre sonaba más melódico pensar que aún siempre me vendrías a buscar , que me ibas a dejar asociarme al tensium , que , a fin de cuentas yo era esa transición psicótica que pasaba de todo (salvo de tí) sin pasar de moda . Aún soñaba yo con dejarte (sin obligarte) descarrilar mi último tren , con permitirte pasear por donde mueren mis otoños.
Pero nunca fué así y cuando tiembla tu cuchara nunca queda bien , con acuso de recibo te quedaste sin buscarme . Yo tan Simone Beavoir y tú demasiado Unamuno , sin permitirme jamás robarte esa prostituta intransigencia personal a la que tristemente frecuentas haciendole mal el amor.
Aunque no os lo creais las canciones no nos persiguen , vamos nosotros hacia ellas , ciegamente , inconscientemente , de la manita de Freud , de bruces contra el suelo y de perdidos al rio y aunque el barro nos llegue hasta las rodillas recién después de abandonar mi hábito a fumar podria desligarme del deseo desmedido de ser malvendidamente tu ama de casa(C.R).
Te odio desmedidamente por no saber hacerlo como tú me amaste (¿tanto?) sin saber mostrarmelo jamás.
i always be by your side
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