Este invierno me está consumiendo , con su falta de verguenza osadamente no se conforma con mi tejido adiposo , me desvela para arrastrarme con demasiada confiaza (tampoco otorgada voluntariamente) a terrenos baldios , sombrios -y muchos "ios" más- más desconcertantes y afixiantes que Comala.
Buenos Aires es como contaba Sabina , como experimentaba Cortázar , un Paris Americano (oh mierda , no quiero sonar imperialista) con el que divagan encerrados en sus casas , o en cafés (pero encerrados) los amantes o los inútiles que simplemente aspiran con cobardia y pastillas de más llegar a serlo. Sí , está tan llena de contrastes como Jorge Bucay , ¿ quién se atreve a doblarle la camisa? y es esta ambiguedad la que te permite una libre interpretación que quizás de vez en cuando resulte agradablemente idilico y todos los demás dias resulta tan dependiente del estado anímico que es otra condena más de la depresión , otro lugar con manchas de humedad , un cuadro gastado que ya no se puede sobrevalorar como Shakespeare. ¿Y ahí donde te metes?.
Todos los días reinvento Gijón y es el dolor de la distancia y la humanidad de la cercanía que cada vez lo recuerdo más bonito que nunca , que cada vez el tiempo pasado me suena mejor y mejor , que en cada ocasión se eliminan las plagas de gaviotas y lo monótono se convierte en pintoresco. ¿Y ahí donde me meto?.
No se hasta que punto me atrapa la añoranza o la esquizofrénia , las voces de mis amigos me encuentran , enajenan y trastornan , lloro mientras me odio por dejarme invadir por una fotografía imaginaria que relatase ese momento , fotografía que termina llevando a cualquiera por ajeno que fuera a compadecerse de mi,¿ ahí donde te metes?.
Lo de las calles melancolía ahora suena menos a broma y la poesía ya no resulta tan agradable , el existencialismo parece una realidad y Sartre cada día es menos cínico y loco , otra Náusea , pero esta vez es mía.
Buenos Aires es como contaba Sabina , como experimentaba Cortázar , un Paris Americano (oh mierda , no quiero sonar imperialista) con el que divagan encerrados en sus casas , o en cafés (pero encerrados) los amantes o los inútiles que simplemente aspiran con cobardia y pastillas de más llegar a serlo. Sí , está tan llena de contrastes como Jorge Bucay , ¿ quién se atreve a doblarle la camisa? y es esta ambiguedad la que te permite una libre interpretación que quizás de vez en cuando resulte agradablemente idilico y todos los demás dias resulta tan dependiente del estado anímico que es otra condena más de la depresión , otro lugar con manchas de humedad , un cuadro gastado que ya no se puede sobrevalorar como Shakespeare. ¿Y ahí donde te metes?.
Todos los días reinvento Gijón y es el dolor de la distancia y la humanidad de la cercanía que cada vez lo recuerdo más bonito que nunca , que cada vez el tiempo pasado me suena mejor y mejor , que en cada ocasión se eliminan las plagas de gaviotas y lo monótono se convierte en pintoresco. ¿Y ahí donde me meto?.
No se hasta que punto me atrapa la añoranza o la esquizofrénia , las voces de mis amigos me encuentran , enajenan y trastornan , lloro mientras me odio por dejarme invadir por una fotografía imaginaria que relatase ese momento , fotografía que termina llevando a cualquiera por ajeno que fuera a compadecerse de mi,¿ ahí donde te metes?.
Lo de las calles melancolía ahora suena menos a broma y la poesía ya no resulta tan agradable , el existencialismo parece una realidad y Sartre cada día es menos cínico y loco , otra Náusea , pero esta vez es mía.
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