café café , sólo café&cia

Cada vez que te engulles las películas de Bertucelli por mi te miro y pienso incrédula si tu no eres otro de los innumerables productos de mi enajenación imaginaria , si no terminarás siendo más decepcionante que el Glam Rock o más finito que mi humor , repasando todos tus huesos me doy cuenta de que eres una mezcla de prosmiscuidad y ternura , tan París Rocks , tan vinilos con olor a libros , tan cafés con sabor a tabaco , tan habitaciones llenas de humo , eres mi wish you were here o mi opera prima.

Somos más apasionados que un poema de Baudelaire en un domingo suicida , nuestros cultos son más personalistas que los de Mao Tse-Tung cuando se trata de asentar el silencio y creo que tardaré mucho en dejar de emocionarme cada vez que terminas de hacerme el amor.

Eres mi incendio de nieve , tú la oniria y yo la insomnia , una paz no taciturna,  los arañazos de tu espalda y los lunares de mi cuello , mi Alvy Singer sureño , mi paraiso comunista no dictatorial.