La poesía ya no se enreda en tu pelo color canela.
Enjevece prematuramente pero no como tú , que no has vivido nada.
Te abandona sin hacer demasiado ruido , sin rasgar el papel de pared y extrañamente ya no deja humedad ni huele mal ni huele.
Como quien saca los libros al balcón un día de lluvia decidí abandonarte al tiempo , a las malas cervezas porteñas , al ruido de tus defectos -estrepitoso- y al psicotico subconsciente.
No pienso cargar con la culpa después de haber tenido que llevar siempre yo sola las maletas , fuiste peor que una mujer que lleva mocasines a Holguín.
Sí , es por tu culpa.
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