café café , sólo café&cia

No , no arde París , arde mi cama.
Mi cama arde porque no estás tú.
Mi cama arde porque no sabe llorar , o porque es orgullosa y no quiere.
Arde mi cama porque nunca verdaderamente estuviste.


Arde sin tí o con la falta que me haces.
Le gusta incendiarse mientras yo naufrago.
Me gusta hacerlo pero nada indica que no me falten tus anclas.
Pero me gusta hacerlo.


Arde mientras yo haciendo gala de lo que me escasea , me lanzo a la aventura de aceptar un domingo maldito cada cuatro.
Me vendo a el fulgor de mis pasos en falso.
Me regalo a una falsa independencia, me rebelo en pos de un ataño con nombre Yo , de amor tan impostor como personal.


No es deseo ni timidez.
No suena melódico como un reproche.
No tiene el peso de un enojo ni es volátil como tus besos.
Es cruel.
Cruel , carismático e injusto , es un Hitler en mi estómago.
Es lo que queda de tí.