Te consumiste precozmente , como los Febreros al sol , como los libros de Baudelaire .
Los dioses dejaron de existir en tu vida , ahora sólo de vez en cuando inundan tu cabeza con lágrimas de mártires caídos , con sollozos tan agudos que le cantan suplicantes al postmodernismo , que sueñan con otra época , igual que tú.
Sueñas de día y insomnias de noche , no puedes dejar de pensar que estás perdiendo el tiempo , pero sólo estás perdido tú, estás perdido , perdido como Margarita en Varsovia , perdido como Juan en antropología.
El futuro nunca llega porque no existe , porque nunca se vive , siempre claudique ante el presente , ante el hoy , que te exige tirandote de las orejas este ocúpate de tí. Este fantasmagórico reflejo en el fantasmagórico espejo , esta frustración de no ser , esta alegria de no ser , esta insatisfacción tan característica de mi , las correas a me gustaría , un gesto de desaprobación a la situación de Palestina , toda esta conjunción de caras en palabras , muy ruido , muy Fred Astaire.
Los dioses dejaron de existir en tu vida , ahora sólo de vez en cuando inundan tu cabeza con lágrimas de mártires caídos , con sollozos tan agudos que le cantan suplicantes al postmodernismo , que sueñan con otra época , igual que tú.
Sueñas de día y insomnias de noche , no puedes dejar de pensar que estás perdiendo el tiempo , pero sólo estás perdido tú, estás perdido , perdido como Margarita en Varsovia , perdido como Juan en antropología.
El futuro nunca llega porque no existe , porque nunca se vive , siempre claudique ante el presente , ante el hoy , que te exige tirandote de las orejas este ocúpate de tí. Este fantasmagórico reflejo en el fantasmagórico espejo , esta frustración de no ser , esta alegria de no ser , esta insatisfacción tan característica de mi , las correas a me gustaría , un gesto de desaprobación a la situación de Palestina , toda esta conjunción de caras en palabras , muy ruido , muy Fred Astaire.
No hay comentarios:
Publicar un comentario